A mi háblame de música
de libros raros
de la historia obrera de Zacatecas
de la Argentina y su prole
sucia
inmunda
saludadora
felizota
Háblame del San Luis Potosí putañero
vecindario
lleno de barrios pobres y sus prostis
sus cantantes de camión y de fondas destartaladas
esas corraleras con gallinas y huevos locos
Que si entiendo a los obreros y sus chamarras nuevas
ese calor perro a la hora de estar con la morra
dándole hijos o dolores
himnos encabronados
siempre felices
siempre cerca de la estirpe y salpicando
háblame de música y de cervezas
de humos y guarumos
botana chida, tostadas con cuerito
salsa roja de chipotli y de esa guitarra ahí
dándo tumbos a los oídos que se entumecieron con el frio…
a mi háblame de guitarras mejor y antes que todo
me aburre tu disertación tan filosófica
tan harta de buenos ejemplos que me resultan
inequívocos e inoportunos en esta borrachera
ay guitarras tan a tod madre tan bellas y ruidosas y
estremecen los instantes y nos ponen felices y el viento se acopla
ey, dime algo de mi lira
tan bella
tan mia
llena de ríos y claridades que son como suspiros
en medio de los fluviales y los deltas y efluvios
de una mexicanidad que trabaja todo el dia…
